I poeti scrutano, catalogano, scompongono il distillare delle ore per riproporlo in versi, cercando la luce, sfiorando l’ombra. Portano in dote frammenti della propria esistenza, a volte in maniera tersa, altre volte celandosi dietro le proprie parole, oppure lasciando intravedere scorci diricordi, illusioni, speranze. Evocano episodi di vite sprofondate, che riemergono pallide, nel timore di un nuovo coprifuoco dei sentimenti, di un nuovo scivolare nel buio dell’abisso. Inciampano nelle stagioni, si scontrano con il tempo e lo spazio. In certi giorni tengono le mani premute sugli occhi, proteggono i loro cuori sfiniti, ma quando l’orizzonte è sereno aprono lo sguardo sull’eterno, colgono ogni piccola esplosione di gioia.
